陶宋但笑不语，衬得吴遇像气急败坏：“懒得管你。不过盛赞他妈现在在这儿，你也不用过来了。我怎麽觉得他爸妈气氛怪怪的，他妈还说都是你干的，什麽人啊……盛向安刚被他爸打了两拳，啧，小王八蛋也挺可怜的，那个是他女朋友吧，哭得都喘不过气了。你说这都什麽事儿啊？”他刻意把冲突平淡化，但语气中仍还藏着试探和担忧。
“你真不过来了？明天呢？”
回答他的只有风声。
吴遇有些恼了，他搞不懂陶宋在做什麽，之前发狂似的报复盛向安，现在却两手一甩，没事人似的一走了之。再说，好好的一个跨年夜让糟蹋成这样，时间也近零点半，原先的跨年安排全打乱了。他越想越气，简直想跳到手机另一端狠狠揍陶宋一顿。
但扭头想起这两人没个头的感情，他也跟着头疼，怒气下了一些：“我得走了，还得收拾烂摊子去。”
陶宋敞着车窗，在冷风里观赏别人的新年。
真神奇，他就像脱出本身悲喜的抽象体，海绵似的吸收着所有人的快乐。然而这些快乐却是无法转化的，他笨拙脱身，感受不到任何同样的欢愉。
这也没能组成某种说不上姓名的胆量。
陶宋真怕，他真怕看到毫无生气躺在那儿的盛赞，他害怕思索是否会有意外降临的自己，他害怕这种无可奈何的不确定性。他害怕盛赞死掉，在他赶去的路上。
他劝慰自己，或许他不赶往，不匆忙，盛赞就能一直保持着微弱的呼吸，等待他来临。
多可笑。
他还是害怕着。
陶宋跑呀跑，从旧跑到新，他照常早起早睡，一日三餐，按时上班，新是普遍的新，他活得平静无波，正常得不像个正常人。
直到几天后，吴遇的电话拨来，他说盛赞醒了。
对着镜子换大衣时，陶宋从衣柜里一堆叠得乱七八糟的衬衣里翻出一条围巾，他围上，遮住嘴唇。发现嘴唇裂了皮，拿润唇膏涂了满，然后空手离家。
天气预报说今天有雪，可他开了一路，买了花，到医院，也没见半点雪飘下。
医院人满为患，他步伐稳妥地上了电梯，轻车熟路地走去那间单人病房，润唇膏粘着嘴唇，让他有些张不开嘴的错觉。
刚过拐口，忽闻盛母尖利的声音，像掉落在瓷盘上：“你喜欢他？你说你喜欢他？！盛赞，你是不是疯了！？……他是盛长青的亲儿子，是你的亲弟弟啊！”
——哗啦一声，瓷盘碎了。
第二十八章
陶宋下了一楼，取杯咖啡捂手，门口不断有人进出，感应门关不上，风直直往室内吹。咖啡偏苦，不是很热，轻轻一抿也不会觉得烫嘴，在手心放着，没一会儿就凉了。
他倚在一边，慢慢啜完这杯廉价咖啡，纸杯一扔，重新抱起那束花，把掉落的三片花瓣放进口袋，从容离开。
走廊很长很静，偶尔有一两个护士医师走动，陶宋站在病房外，“咚咚”敲了门。
无人应答。
他拉门进去，柠檬味的空气清新剂扑面而来，床上卧着的人安静闭着眼睛，像是睡着了。
他不想吵醒盛赞，轻手轻脚走去床边，拆开花束插进装饰瓶，有条不紊做着，不小心手一歪，瓶子移动，发出细微的碰撞声。
心被锤子敲上一下，他回过神，将最后一枝花插好，这才垂手握住大衣下摆上的那只手，怕惊扰似的：“没睡着？”
盛赞很困倦，眼皮虚虚抬着，一起一伏的，陶宋都无法确定他是不是笑了，他说不出话，只好一直盯着。
陶宋低头，力道轻轻地捏他的手腕，仿佛没有看见被层层包裹的手指，轻声和他说着话：“天气预报说今天会有雪，可我看着不太可能，倒像是要下雨。我来的时候还有太阳，不过不暖和，冷的很。你也挺喜欢雪，是吧？”
发觉盛赞扭动了胳膊，他放下，把那只手放进被子。
盛赞缓慢地眨了两下眼，一用力就眼前发黑，他好容易攒了些气力，说话像风吹叶，有气无力的。
“什麽？”陶宋俯身在他嘴边聆听，就像那天晚上他伏趴着，期望盛赞能说句话那样，同一个姿势，他的耳朵贴着那两片嘴唇，感觉它温热干燥，发出的气声微弱。
盛赞好努力地发出声音，不自觉努着嘴巴，声音小得像猫崽叫唤：“疼呀。”
他太久没委屈了，这会儿恨不得能张开嘴，露出他的小舌头，不顾一切地哭给陶宋看一看。是真疼啊，脑袋像被人狠命摇晃着，他时常晕眩昏沉，分不清自己昏睡多久，但每次清醒，身边的人总不是陶宋。
房间的花凋了，陶宋该来换了，他迷糊嘟哝着，翘首以盼。
终于有一天，陶宋就抱着花来了。
盛赞没有问陶宋之前为什麽没有来，也没有说在他来之前，盛母一直在这儿守着，两人发生了不愉快她才离开，换了厨娘，在车里拿东西，很快上来。
陶宋把头靠在他的手边，让被子遮着，并不看得太清他的表情，但声音还是温温柔柔的，絮叨说着闲话，话里怎麽听，都没有意外那天的痕迹。
有点说不出的奇怪，他们都掩藏着某些不想让对方知道的东西，若无其事，粉饰太平，却渐渐口不对心，聊无可聊。
陶宋趴着，快让那股熟悉的人气味覆盖，他看不见盛赞，也不想要他看见。
话语减弱，一阵漫长的令人窒息的沉默落地。
厨娘让车库的媒体堵了一电梯，刚好碰上面若冷霜大步而来的小高，和他抱怨了一路，无非是这些人这麽闹，少爷哪能休息的好呀，就该让他们全部散了散了，云云。
病房门一开，她见消失许久的陶宋忽然出现，忙笑着做她认为的“调和剂”：“兄弟俩就该相亲相爱，有别扭就说开，没什麽大不了的，兄弟哪有隔夜仇呀。”她以为陶宋迟迟不来探望，是两人闹了别扭，心里还责怪陶宋这回不懂事，哥哥出了这麽大的事还不管不顾。
厨娘向来是做和事佬的，也没觉察出她这话一说，那兄弟俩的眼神都微微一沉。
小高跟惯了盛赞，眉毛一动就知道他今天什麽心情，陶宋也不对劲，明明笑着，眼睛里却黑沉，半点光都透不进去。
厨娘还在念叨：“夫人这几天心情不好，成天成夜睡不着，刚还哭了一场，先生不着家，你们呢，一个住院，一个上班，家里冷清的哦。”老太太自顾自说着话，都没看见小高上前拽了一把陶宋，想拉他出去说话。
陶宋没动。
他顺着一看，是盛赞紧攥着陶宋的四根手指不肯放，细看好像还在颤抖。盛赞眼睛水雾雾的，脸色苍白，嘴唇干燥，像条无人宠爱的小流浪狗。在察觉陶宋有挣开自己的意思时，他愣愣的，松下力道，看陶宋弯腰给自己掖好被角，瘦削的侧脸就在眼前，他说：“先睡一觉。”
然后跟着小高出去了。
盛赞茫然，刚才用力的手指渐渐涌上痛意，这只手分明没有受伤，却像被牵连着似的发疼。
紧接着，跨年夜齐璨的“好心告知”，和盛母离开前堪称破釜沉舟的摊牌画面再次浮现，如果说前者让他的信任网破了一角，那麽后者就让他优越无忧的现状碎了彻底。
陶宋知道吗？他一直在骗我？
他突然难以控制地自我怀疑起来：陶宋真的喜欢我吗？
盛赞病房所在楼层都是单人病房，小高把他拉到楼梯间，一站定，劈头盖脸问：“你和盛赞什麽情况？什麽叫，叫亲兄弟啊？这不是开玩笑呢嘛。”
陶宋双手插袋，摸到之前放在口袋里的三片花瓣，拿出来放在手心。花瓣是白的，蹭了点红棕色，放得久了，有些干巴巴。
“还有，盛赞的手要不要紧？”小高咽口唾沫，“什麽叫断了一节，粉碎性骨折……那他拉琴怎麼办？”
陶宋捻着那两片花瓣——一片在口袋里就被揉碎了——他不说话，一句话也不说，好像神游天外，思索着那束花盛赞会不会喜欢，他没有发表意见，那该是不太喜欢，也不讨厌的。
盛赞总是这样，对自己不在意的东西事物都反应平平，好似都不太在意，他懒得去点评，懒得去要求，什麽都可以勉强，唯独对大提琴不行。这是从小植在他脊骨里的，一断身子也会折的印记，最开始陶宋连碰都不能碰，盛赞会像即将要丧命似的大叫，尖叫着赶他走——他连滚字都不会用。
“盛向安呢？那个小兔崽子，我听说他被退学了，王八蛋。”
这些话小高不敢在病房说，转身照着楼梯踹了一脚，快被逼疯。
楼梯没有人走，只有楼下远远的喧闹，陶宋听着，忽然说：“是我做的。”
“啊？”小高没听清，“你什麽？”
是我带他去的“七八”，是我不想让他回盛宅，我怕他一回那里，知道那些腌臜事，也会着了齐璨的道。是我害怕他会后悔，会离开。
“我说，下雪了。”陶宋望着一扇小窗外纷扬落下的小棉絮，这麽说。
回到病房，盛宅还没睡，他也偏头望着那场小小的雪，对独自进门的陶宋说：“下雪了。”
他没什麽力气，听上去还没有加湿器的声响大。
陶宋坐回原来位置，视线里是那只看不清原貌的手，它原本是纤细修长，骨节分明的，最适合拉琴，现在却只是匍匐着，被人从中间砍断，干脆一点儿知觉都不肯给了。
他甚至觉得自己也麻木着，怒意翻涌已经是好久之前的心绪，那说不上怨恨，而是干净利落想要摧毁某些东西的盲目。可他难以估计这份盲目的重量，便只好待在盛赞身边，静静瞧着那场有意连绵的雪。
雪或许是积不厚的，但隔窗而望仿佛漫天的盛况仍旧足够震撼。
冷，也很倦，可盛赞闭不上眼睛，一句话就在舌尖上蹦跳，快鲁莽闯出来。
“在维也纳的那个晚上，你去找过齐璨吗？”他突然之间来了力气，问道。
陶宋望着雪，忽然想起很早之前看过的一本书里的场景：一个宿醉的身穿猩红色大衣的日本女人，光着腿躺在雪上，她是被外国军官支使的，军官要求僧侣踩踏她的胸脯。这个画面一度让他战栗，他不知道自己究竟是日本女人，还是军官，抑或是僧侣。
但不管怎样，总不会太好，他想。
“是啊，我去找她。我问她，你喜欢盛赞吗？既然不喜欢，为什麽要来。可是她说，”陶宋低下头伏在盛赞那只完好的手边，嘴唇贴着他的手背，如同情人呢喃，“她说，她喜欢你。”
“为什麽？为什麽她会喜欢你？为什麽其他人都要喜欢你？”
“可是盛赞，盛赞，没有人真正爱你。”
只有我，只有我爱你，独独我爱你。
陶宋想自己是只飞蛾，能在灼热的火焰中落足。它卷着他的翅膀，就快要烧死他了。